Любовь, 33 - 19 февраля 2014 03:29

На дне души, где года, как листья,
Пока ты думаешь и боишься.
И там к концу, чем к началу, ближе,
А ты не знала еще Парижа,
И парашют твой не видел неба,
И все отмазки уже нелепы.
Приходит в голову мысль все чаще:
А если губы бывают слаще,
А если там, на другом причале,
Тебя бы радостнее встречали.
А если был поворот пропущен:
Лицо, мгновение - в самой гуще,
В конце июля, в начале мая.
А если там еще ждут, скучая.

И на стотысячном километре
Ты развернешься вдруг против ветра
И мерять станешь простым мерилом -
Мечтой, которую воплотила..

• 
• 
•