[COLOR=darkblue]Всем нам кажется, что мы недостоточно любимы. наши бедные умы в этом непоколебимы. и ни музыка, ни стах этой грусти не избудет. ибо больше нас самих нас никто любить не будет.когда мне встречается в людях дурное, то долгое время я верить стараюсь, что это скорее всего напускное, что это случайность. и я ошибаюсь...взгрустнув о молодости ранней, на склоне лет рванешься ты - из ада сбывшихся желаний в рай неисполненной мечты...друг милый, я люблю тебя, а ты меня, а он другую, а та, платочек теребя, меня, а я и в ус не дую! какой Шекспир из погребка, домой, вернувшись на рассвете, в бреду, спадая с тюфяка, в таком спасается сюжете? чего бы проще, я тебя, а ты меня, а он другую, а та его, но кто любя, потерпит правильность такую?...когда я вернусь, засвистят в феврале соловьи - тот старый мотив - тот давнишний, забытый, запетый. и я упаду, побежденный своею победой, и ткнусь головою, как в пристань, в колени твои! когда я вернусь. а когда я вернусь?!...мальчик, дальше! здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ! но я вижу - ты смеешься, эти взоры - два луча. на, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ и погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!...ты спала. ты верила в приметы. ты старалась, гладила и шила. торопилась в лето и при этом, почему-то ты меня любила...и поэтому я не верю в свободный полет птицы, ибо цель его – пропитание или поиск самки. И поэтому я не верю в свободный полет мысли, ибо любые мысли имеют свои рамки...стенаю, точнее ною - о тяжесть хмельного утра! а там, за моей стеною колышется... Брахмапутра, и тянутся караваны, и знобко жирафы бродят. листаю книги, диваны и существую вроде...о, поклянись, что веришь в небылицу, что будешь только вымыслу верна, что не запрешь души своей в темницу, не скажешь, руку вытянув: стена...сегодня пришла, и устроили нам какой то особенно пасмурный день. и дождь, и особенно поздний час, и капли бегут по холодным ветвям, ни словом унять, ни платком утереть...кто эта женщина? зачем молчит она?зачем лежит она с тобою рядом? безлунным вечером. бог знает где, вдвоем, в удушии духов, над облаками дыма… о том, что мы умрем. о том, что мы живем. о том, как страшно все. и как непоправимо...хорошо - что никого, хорошо - что ничего, так черно и так мертво, что мертвее быть не может и чернее не бывать, что никто нам не поможет и не надо помогать... все мы герои и все мы изменники, всем, одинаково, верим словам. что ж, дорогие мои современники, весело вам?и попадаются прохожие навстречу. не говори со мной! что я тебе отвечу?[/COLOR]
