Хрустит снежок на входе у таверны,
Вновь становясь от этого нежней.
От света лунного, вот я, наверно,
Уже не стану точно веселей...
Пусть в ресторане, кабаке иль баре,
Мне не услышать этот нежный хруст.
При памяти, и вовсе не в угаре,
Душой останусь не совсем я пуст...
Мороз и снег, зима опять в разгаре,
Тепла мне не хватает, как всегда,
Один..., и я мечтаю о загаре,
Но, как душа моя болит, горда...
Я вновь живу, хотя и погибаю,
И боль души не выпуская в свет.
Проходит жизнь, к чему-то подгоняя,
И жду опять, что скажет мне в ответ....